Vert
porte malheur
il paraît

Pourtant vert
c’est la vie
le bois vert
pas le bois mort

À quoi bon écrire un poème
puisque tout périra ?
à quoi bon, si le monde doit disparaître
dans le feu nucléaire
ou l’effet de serre
à quoi bon, si rien n’est éternel

Tout est rond
escalader la face Nord
de mes pensées en boucle

Tout est rond
mon caleçon, mon pompon

Tout est bond
à pieds joints
dans les glaçons
dans les charbons
dans les chardons

Tout est son
rythme, souffle, évasion

Tout est bon
le ton, le don, le fond

Tout est con
à ma façon

Écrit à un atelier d’écriture de Jérôme Jadot, le 28 août 2021

Bleu
le ciel – évidemment
limpide
sans limite

la caresse
du soleil
et du vent

extase

le monde
si petit
tout est possible

il faut pourtant
y replonger
s’y coltiner

comme une plume
ballottée par les vents
comme Icare
aux ailes brûlées
ou comme l’aigle
qui fond sur sa proie

Rouge
le feu, le sang
est-il une couleur plus ambivalente ?

incendies ou braises du foyer
blessure béante ou énergie qui circule
fruit mûr ou poison

l’être humain est ainsi fait
qu’il joue avec le feu

désir ou interdit ?

toujours
en équilibre
sur le fil

amour ou enfer ?

sans savoir de quel côté
il va tomber