soleil de mars
esplanade du Louvre
Carrousel, Pyramide
quais de Seine
je marche dans l’Histoire
tant de beauté
comment imaginer
les bombes, les chars
la fureur déchaînée
Paris transformé
en Gaza, en Kharkiv
Londres sous le blitz
que faut-il changer
pour que la vie soit préservée

je n’ai plus de mots
tout est figé
la source est tarie
foutu robinet
beaucoup… trop… serré…
je cherche une clé anglaise
un marteau
tout débloquer
défoncer

Un pastiche.

Notre Terre qui n’es pas aux cieux,
et qui es, ici, notre seul paradis,
que ta biodiversité soit célébrée
et ton climat préservé,
que toutes et tous puissent en bénéficier.

Que ta soutenabilité soit faite
sur terre, en mer et dans les airs.

Aide-nous à partager notre pain quotidien
sans l’ôter de la bouche de ceux qui ont faim,
à réduire nos pollutions,
comme nous nettoyons celles que nous rencontrons.

Délivre-nous de l’hyper-production
et nous résisterons aux tentations
des soldes et de la consommation.

je voudrais lire un poème
qui fasse jaillir l’émotion
la gorge serrée
les tripes en ébullition

je voudrais lire un poème
qui me remonte le moral
du fond des chaussettes
jusqu’au septième chakra

j’aurais ce sentiment d’élévation, de beau, de fort
la montagne paraîtrait moins haute
j’aurais déjà fait quelques pas vers le sommet

je ne demande pas du grandiose
marcher sur la Lune
sauver le climat
ou vaincre le cancer

juste un bonheur modeste
la satisfaction du travail accompli
le sourire d’un enfant
une pomme du jardin
un merci
un je t’aime

je voudrais lire un poème
qui fasse jaillir l’étincelle
pas pour mettre le feu aux poudres
mais au moins l’amadou
commencerait à brûler

je voudrais lire un poème
verser quelques larmes
être prêt
se lancer à l’assaut
de tous les moulins du monde

Le printemps a perdu ses couleurs.
Ce matin, le soleil est ailleurs;
jusqu’à l’horizon
la poussière des explosions
et parfois l’éclair
d’un coup de canon.

Où sont les couleurs du printemps ?
Piétinés, écrasés
l’éclair bleu du martin-pêcheur,
le vert tendre du bourgeon
la pivoine éclatante
et le discret muscari.

Le printemps a perdu ses couleurs.
Où sont les odeurs, les saveurs,
La chaleur des amants
et le rire des enfants ?
Pour les poètes, un sale temps
et pour le blé dans les champs.

Où sont les couleurs du printemps ?
Il reste le rouge
dans les yeux des bourreaux
et parfois le brun
d’une croûte de sang.

Où sont les couleurs du printemps ?
Il reste le rouge,
la braise qui couve,
l’espoir qu’on retrouve.